Lisístrata, la que disuelve el ejercito...

A Aristófanes se le ocurrió un día, siendo él contemporáneo a la guerra del Peloponeso, que ese asunto de la matanza no tenía mucho chiste. Así que se dedicó a crear una disque comedia sobre la idea de acabar con ese asuntico. A eso le añadió la medio bobadita de que la guerra se acababa cuando las mujeres, en una postura firme, le quitaran a sus esposos cualquier servicio marital (entiendase cama). Así, Lisístrata impulsó a sus comadres: no más garganta profunda, y si ha de ser " Seré tan fría como el hielo y no le moveré"... curioso para ser un hombre el autor, pero nada mas preciso para describir a la humanidad...

Si uno vió, ya en pleno siglo xxi, el concierto de U2 en los Ángeles, se da cuenta que Bono también proclama la imágen de Lisítrata, de una de nuestra era. Aung San Suu Kyi Hija del Libertador de Birmania (de las garras Inglesas), se dedicó a trabajar por la libertad de su nación (no sólo la libertad de las mujeres) y por ello se ganó 18 años de cárcel, después arresto domiciliario, y con ello desde un premio Simón Bolívar hasta el Nobel de Paz en 1991.

Ambos artistas usan en su época el medio más expedito (la palabra y las imágen) para hablar de grandes gestoras, de madres del equilibrio mundial. Una buena celebración de 100 años de día de la mujer, es la liberación de esta Ardid de la paz, de que la vida en la tierra mediada por el género de la maternidad, le puede asegurar un vida cómoda a la humanidad, tan cómoda como la vida en el vientre. 

Freedom for Aung San... los imprescindibles...

contaminacion visual...

en uno de mis recuerdos encontré una vieja libreta de apuntes, de las que consumo cada semana rayando, anotando la vida... llena de imaginación y buenos pensamientos... recordé como un día en la cafetería de la universidad, la dejé descuidadamente... al volver la encontré en manos de una mujer hermosa, hermosa como sólo la hermosura debe ser, sencilla, predurable, significativa... ella se entretuvo leyendola un buen rato, y yo me entretuve imaginando como ella se imaginaría al autor de la reliquia, del totem... luego sólo la dejó en su sitio, a lo mejor para beneficio de otro desprevenido lector, y se fué sin conocerme y sin conocerla... me pregunto que será de ella en este instante... estará en el baño, estará de parto, tendrá un orgasmo, estará en casa con su mamá?... también se acordará?... acaso la logró contaminar mi vida desdibujada en esa libreta...

Dos galos galenos...

Alejandro Prospero Reverend. 

"...el canalla más cobarde, brutal y miserable. Bolívar es el verdadero Soulouque (...) La fuerza creadora de los mitos, característica de la fantasía popular, en todas las épocas ha probado su eficacia inventando grandes hombres. El ejemplo más notable de este tipo es, sin duda, el de Simón Bolívar"

carta de Marx a Engels de fecha 14-2-1858. 

El 1 de diciembre de 1830, Alejandro Prospero Reverend (quién sospecho, debió tener realmente un nombre con sabor más francés) recibió en la quinta de San Pedro el cadaverico cuerpo de Simón José Antonio De La Santisima Trinidad Bolivar y Palacios de Aguirre, Ponte-Andrade y Blanco para su "resurrección" por solicitud del Generalísimo Mariano Montilla, utilizando la ayuda de cualquier menjurje de la nueva granada y de la magia si era menester. Lo cierto fué que el medico aceptó el reto y de paso no cobró un chivo. Después de todo usó desde lavanda y trementina hasta sal de mar, pero para el embalsamamiento del cadaver, después de una furiosa batalla de 17 días. Nada mal para un prócer. En medio de este desertico panorama, se puede decir que el trabajo del galeno Francés fué impecable a pesar de sus 54 años. Su exito lo explica una experiencia de 4 años, en medio de la marea de cadaveres de la que aprendió empiricamente medicina, en la revolución Napoleónica. Doce años después debió asistir a Caracas al patético y depravado espectáculo del rapamiento de los restos mortales de Bolívar por parte de delegados Colombianos y Venezolanos, que hasta las cordales se repartieron. Ante tan honorable trabajo, a Reverend le tocó la suerte de 10 mil pesos, una medalla de oro, diamantes y sueldo vitalicio. Realiza una final visita de octogenario a Francia, antes de su muerte en Santa Marta. Nada mal para un galeno extranjero en latinoamerica.

Mientras el padre de la patria moría desterrado aun en su patria, atendido por un ardid de médico en medio de la nada, Napoleón ya cumplía 9 años de su «...tête...armée...Mon Dieu " en su lecho, acompañado del médico, anatomista y filósofo Francoise Carlo Antommarchi, o Francesco como se le conoció en América. Claro, en América. Al pobre le tocó huir de prisa a raíz de inculpaciones por la muerte del Emperador Francés, Rey de Italia y protector de la conferencia del Rhin. Duro señalamiento para un médico, anatomista y filosofo estudiado en Pisa. Después de semejante destierro y marcación hombre a hombre, por parte de los Ingleses, Napoleón quién estaría 6 años en la verdadera nada, en Santa Helena, ya sospechaba haber heredado el cáncer de estómago de su padre, enfermedad corroborada por Antommarchi quién practicó la autopsia al emperador en presencia de cinco médicos ingleses, y dictaminó que murió de un cáncer gástrico. Así las vainas, se embarca hacia el caribe. Allí conoce a una hermosa ejemplar Colombiana, de esas exóticas que atolondran a cualquier Europeo desprevenido. Se casa con ella, viven en la Habana. Muere el 3 de abril de 1838 En Santiago, 17 años después de Napoleón en Santa Helena en el culo del mundo, 8 años después de Bolivar atendido por la gracia de Dios misma, 43 antes que Reverend y sin alcanzar la gracia que el otro, rico y feliz , cubierto de la felicidad de un Europeo en el ocaso del Caribe. Nada mal para un médico de carrera. Así es la vida dice mi abuela.

Francoise Carlo Antommarchi. De 8 juegos de planchas de anatomia humana, unicas en el mundo repartida en los museos mas famosos de europa, 1 se encuentra en la Universidad Nacional de Colombia, y es la que tiene la mejor definición de todas. Tesoros de la historia nacional desconocidos por nuestra ignorancia amnesica.

hoy es el primer día del resto de mi vida...

"Siempre oí que tu vida entera pasa en frente de tus ojos un segundo antes de morir. Primero que nada, ese segundo no es para nada un segundo, se estira para siempre, como un océano de tiempo. Para mí, fue estar echado de espalda en el campamento de Boys Scouts, viendo las estrellas fugaces caer. Y las hojas amarillas de los árboles de arce alineadas en nuestra calle. O las manos de mi abuela, y la forma en que su piel se me parecía al papel. Y la primera vez que vi el nuevo Firebird de mi primo Tony. Y Janie… y Janie. Y Carolyn. Supongo que podría estar cabreado con lo que me pasó, pero cuesta cuando hay tanta belleza en el mundo. A veces siento como si la viera toda a la vez y es demasiado. Mi corazón se llena como un globo que está a punto de estallar... Y entonces recuerdo que tengo que relajarme y no intentar aferrarme a ella, y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no puedo dejar de sentir gratitud por cada simple momento de mi estúpida y pequeña vida... No tienes idea de lo que estoy hablando. Pero no te preocupes... algún día la tendrás."
Lester empieza su día masturbandose, este es el mejor momento del día, de ahí en adelante todo irá cuesta abajo. Así como la falsa belleza representada por la rosa, tipo de rosa sembarada artificialmente para evocar con su imágen la perfecta florecencia, así de falsa son muchas de tus convicciones, de tus consideraciones sobre los aspectos relevantes de la vida... aun una ingenua bolsa de basura danzando al ritmo de la brisa, jugando, ese tipo de belleza es la que nos permite morir bien, después de nuestra muerte física.

haiku diletante III

HAIKÚ PARA EL RECUERDO

Espeso de tí

me hallo en tus sombras

y tú con migo

HAIKÚ PARA EL OVIDO

brillante es

vacío corpulento

lleno de recuerdos

HAIKÚ PARA EL TIEMPO

no estoy ahí

pero no estas sin mí

amigo tiempo

caribe plagado de creatividad y melancolía...

 Con las primeras cerezas de 1972, en la vitrina de la galería Pyramid, de Washington, se exhibió un cuadro que causó un escándalo fácil entre las señoras de sombreros floridos que llevaban a cagar a sus perros en el parque cercano. Parecía ser la fotografía demasiado realista de una mujer en cueros, derrumbada en un mecedor vienés y abierta de piernas frente a los transeúntes sin el menor recato, si bien la expresión de su sexo era más desolada que libertina. La policía ordenó retirar el cuadro, pero su ímpetu se quedó sin razones cuando le demostraron que no era una fotografía, sino un dibujo. El arte tiene sus privilegios, y el más raro de ellos es que se le toleren ciertos excesos que no están permitidos a la vida. El autor de aquel dibujo tan perfecto que hasta la policía de Washington lo confundía con una foto era un colombiano de veintiocho años que sobrevivía a duras penas en un cuarto de servicio del barrio de Saint Michel, en París. Su nombre no le decía nada a nadie. Darío Morales. Su esposa, Ana María, estaba peor que él, porque además estaba encinta. Pagaban el alquiler del cuarto limpiando a gatas las escaleras del decrépito edificio de seis pisos. De noche, Ana María dividía el espacio con una manta para poder dormir, con su niña dormida en el vientre, mientras su esposo pintaba hasta el amanecer. Como no tenía bastante luz, Darío Morales oprimía con cinta pegante el interruptor regulado de la escalera, de modo que no se apagara cada minuto, como estaba previsto, sino que permaneciera encendido toda la noche mientras él pintaba. En Francia hay delitos más graves que ése, por supuesto, pero ningún otro les duele tanto a los franceses. / Gabriel García Marquez- El País- Opinión- 4/11/80

algún día...

algún día... palabras peligrosas. Es en realidad otra forma de decir nunca. En la febrilidad de nuestra adolescencia y durante el transcurso de una temprana estabilidad, tejemos una lista de utopías, de proyectos pletóricos de entusiasmo, pero nada más. listas que van desde leer una sencilla obra, ver una pelicula, viajar en moto hasta la patagonia, visitar la tumba de la abuela en el líbano. 

Por que no lo hacemos?... las respuestas son todas disímiles y llenas de justificaciones.

Debe ser que ese abstracto concepto de la "generación" se acaba con uno y los de la nuestra, una vez cumplida cierta edad, una vez estimado que hay que cumplir otras muchas metas decididamente impuestas, decididamente aceptadas, en una larga competencia por parecernos en objetos y rituales y en decadencia de esos algunos días...

nuestra generacion es un poco diferente... pero al final no hemos demostrado rechazar la angustia de ser uno mismo?'... definitivamente parece que es mejor ser felices como nuestros padres y hacer de la lastima amores eternos... 

por ahora, mi generación y las más próximas pueden cumplir sus algun día, pero sobre todo los mas cercanos al abismo. ya me contarán...